Hacia frio.
Los primeros frios otoñales se apoderan de la ciudad... y camino a mi encuentro del sabado.
las luces de neon se apagan.. y el frio deja a pocos caminates buscando cielo , abrigo o sueño..
Yo, vestida de negro.. con el cuerpo frio y ensimismada, solo siento el latir de mi corazon que desde dentro me proporciona calor.
La ciudad es hermosa.Las antiguas casonas , el reir de los caminates enrredados en alguna conversacion utopica...los amantes , que desde un cafe se aprisionan las manos y apasionados, se besan.
Todo en un marco quimerico..casi idilico..
La luna.. y la noche embrumada..
yo, con frio ..esperando..
y Amy winehouse sonando en mis oidos..
yo en Silencios, silencios sepulcrales..en esos silencios tan intimistas.
Dentro, el calor de mi sangre va regando la roza que crece dentro de mi pecho.. y que oculto ante los demas.
La roza que me late dentro.. tan llena de belleza asi como de dolor.
La luna, me mira complice.. tierna , humeda...
Un telefono...
mis dedos inutiles, que se enrredan.
mi voz.. que interrupen un sueño ,diciendo."me pareces genial y yo quiero todo contigo" y la noche inmensa.. a miles de kilometros me parece tan cercana..que siento que hasta la luna me mira complice.
Un minuto despues y por diez minutos , 2000 kilometros de distancia no se sienten...
porque la voz hace polifonia...usando mi pecho como caja de resonancia.La roza.. roja.. dentro florece por diez minutos..
su voz.. que ya la tengo aprisionada dentro.. me dice que aunque este lejos.. siempre sere de el..
que la libertad para todos no es por igual, que se puede ser libre.. de otras maneras..
yo sonrio.
dentro, aunque sean burbujitas.. pompas de jabon.. se que el corazon se estremece.. como reconociendo una nueva forma de sentir.. y dejo por unos instantes el miedo..
Tan lejos..
esta tan lejos.. pero su voz..la siento tan cercana.. que me asusta.. yo le digo que siento como si en el paisaje que estoy , el esta hablando cerca.. tras de mi..y que, lo siento tan cerca..
el rie.
lanzando burbujas de jabon..que enraizan en mi alicaido corazon..
y me quedo ahi..
esperando, que la luna loca al menos lo bese.. mientras amy winehouse me recuerda.. que el amor es un juego perdido..
4 comentarios:
en realidad escribir es un acto casi sagrado donde la descripcion de un amor superficial como la ciudad no existe
te salvo la voz de Amy
escribir??? sagrado??.. algo asi como una vocasion??.. un llamado??
osea estamos todos llenos de "monjes" en la red..
pffff...
EScribir es desarrollar un lenguaje.. narrar un mundo.. definir superficial un estado transitorio comulgado con un buen momento?.. os hace mas elevado?..
¿acaso un submundo no da origen a varios macromundos?
Podriamos dar varias definiciones a tu critica.. pero.. no soy quien.. desconozco tu submundo .. y la interpretacion que le das a mis escritos.
pfff..
cierto .. cuando esta buena y sana y sin droga en el cuerpo .. lo mejor de este blog.. es Amy winhouse..
italo pasalacua de los blog..
Alas, un bello momento, eternizado a través de tus letras.
Me ha encantado, la crisálida es por fin mariposa.
Un fuerte ciberbeso amiga mía.
Mu@@@@@k
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